Ai os taninos, os taninos

Estou para aqui deitado debaixo de uma laranjeira, com os olhos semi-cerrados, a ouvir a passarada e a tentar não pensar no quilitos que daqui vou levar a mais na próxima terça-feira.

Contra todas as previsões, que aliás pareciam confirmadas pelo temporal que se fez sentir durante toda a noite, a manhã apresentou-se fria mas radiosa, sem uma única nuvem no céu.

Após um frugal pequeno-almoço – constituído por um sumo espremido de algumas companheiras destas que agora ameaçam cair na minha cabeça, uma chávena de café com leite e uma torrada – peguei no saco que tem lugar cativo na mala do meu carro, equipei-me e parti pela veiga a caminho do regato da Silvareira.

É indescritível o prazer de correr por entre campos e vinhedos, com o ruído ocasional do vento e da passarada. Vi melros, piscos, pardais, uma pega e até uma ave de rapina que não identifiquei. Ouvi um chasco mas não o vi. Vi pinhas roías por esquilos mas não os vi.

Descansei junto a um carvalho, onde fiz alongamentos e cumprimentei o sol durante longos momentos.

Parti calmamente e, junto a um barranco que tinha sido fortemente escavado pela escorrência das águas, perscrutei até encontrar um pouco de volframite.

Quando regressei havia já burburinho por toda a casa. A melhor cozinheira do mundo preparava o melhor cozido à portuguesa que alguma vez provei. O mesmo cozido que, juntamente com a Tinta Roriz, a Touriga Franca, a Tinta Barroca e a Touriga Nacional atiraram comigo para aqui, onde utilizo as últimas forças para sarrabiscar estas linhas antes de fechar os olhos.

É este o meu Alto Minho. Aquele que eu tanto amo.